Пока горит письмо

ур, север Франции

вянные балки скрипели, словно жаловались на сквозняки. Стены, хранившие сотни голосов, теперь молчал

лями, теперь сидела одна женщина. Она не читала. Книга лежала на столе, раскрыт

лькур. Вдова.

вкуса, ни времени. Только утренний свет, пробивающийся сквозь занавеси, казался ей чем-то живым. Он

крепкий, но не новый. Внутри - письма её покойного мужа. Никто, кроме неё, не знал об

раздался го

вошла бесшумно, как всегда.

письмо

ешила открывать послание - по поче

и нового у

удет завтра утром. З

ла - легко, по

ное. И... предупреди остальных. Пусть ведут себя

меется

тела что-то сказать. Но, встретившись вз

о и положила его на стол, рядом с чашкой. Бумага б

ойного мужа - Рене де Валькура. Он смотрел с полотна сдержанно,

ела на не

еряй». А теперь я осталась одна. Ко

ветер за окном толкнул ставни, и они затря

тно перевязанные письма. На каждом - дата, инициалы и красная точка в углу

да оно

о ночь. Но в этой тишине она впервые за долгое время ощутила приближение перемен. Словно этот новый управляющий,

у стеклу. Нарисовала круг. Потом -

ал в руках своё собственное письмо. Он не умел пи

я бы уме

ри свече, Клара

роза пока не выявлена.

те, на столе у чиновника леж

щина может оказаться опа