Серый и Синий

В магазине осталось три патрона, если я правильно считал выстрелы, но противнику не обязательно об этом знать. Привычным движением я вскидываю ствол, прижимаю приклад к плечу и украдкой осматриваюсь. Чуть поодаль, за левым плечом, стоит мой напарник Витёк, как обычно хмурый и сосредоточенный. Передо мной шесть трупов — шесть человек, чем-то помешавших заказчику, а может и Зоне — Её пути неисповедимы. Помимо тел, на поляне лежит шесть полупустых рюкзаков — парни уже третий день в пути, два спальных мешка и четыре тонких ватных матраца. Ребята были либо слишком глупы, либо отчаянны.

На что они рассчитывали, располагаясь на ночевку в поле, где из растительности и трава-то редкость, не то что кустарники. Да еще и не одной аномалии вокруг — ничто не отпугнет мутантов, не собьет запаха и не прикроет от посторонних глаз.

Давно отработанным приемом свожу мушку и прицельную планку на голове одного из сталкеров. Наступает самый противный для меня момент — контрольный выстрел. Вдруг, он шевельнулся, повернул голову, поднял на меня глаза. Свои ярко-зеленые глаза, затуманенные пеленой близкой смерти. Он смотрел ровно и спокойно, когда понимаешь что смерть неизбежна — все становится неважно. Только в глубине глаз я прочел легкое недоумение.

— За что? — чуть хрипло, но твердо и четко произнес он.

— Приказ. — так же тихо, почти шепотом, отвечаю я.

А что еще я мог сказать этому парню лет восемнадцати, который наслушавшись романтических рассказов от тех, кто никогда не был и, наверное, вряд ли побывает в Зоне, решил рискнуть. Как и тысячи до него, и десятки тысяч, которые будут после. Я, немногим старше него — мне чуть больше двадцати, нахожусь на контракте в одной из сильнейших группировок Зоны — в группировке Наемники. Я в ней не больше полугода, но уже успел зачерстветь так, как не может зачерстветь человек ни в одной из существующих армий, ни в одной из горячих точек нашей планеты.

— Ничего личного. — только и смог выдавить я старую, глупую, абсолютно бессмысленную фразу и положил палец на спусковой крючок.

Вдруг, я увидел тусклый отблеск, на миг скосил туда глаза. В руке у сталкера был пистолет. Время замедлилось. Он чуть сдвигает ствол влево, наводя его на меня. Я успеваю заметить, что движение выходит естественным и рука почти не дрожит — опять какой-нибудь «болист*», чтоб вас всех. Я плавно жму на спуск. Щелчок. В патроннике нет патрона! Твою ж мать!

Мое секундное замешательство прерывают два одновременных выстрела. Я вижу как голова стрелка, слегка дернувшись, откидывается назад и с громким «чавкающим» звуком извергает из себя струю красно-серой жидкости.

А еще, я вижу как старый добрый ТТ выплевывает пулю, которая, пролетев чуть меньше пяти метров, промяв и пробив пластины защитного комбинезона, входит в мое тело. Живот холодеет, затем его пронзает огонь. Боль приходит чуть позже. Острая, тянущая, сменяется тупой и ноющей.

Сука... Я так и не научился считать патроны...