Скачать приложение Хит
Главная / Романы / Пока горит письмо
Пока горит письмо

Пока горит письмо

5.0

Франция, 1791 год. Время перемен, революции и страха. Мир рушится, классы исчезают, а любовь становится опаснее, чем предательство. Марианна де Валькур - вдова аристократа, запертая в родовом поместье, полном теней и тишины. Она хранит в старой шкатулке письма своего покойного мужа - документы, которые могут стоить жизни. Она не читает их. Она просто ждет. И молчит. Потому что молчание - её единственная защита. Когда в её дом прибывает новый управляющий, Жюль Годен, с грязной обувью, острым взглядом и слишком прямыми вопросами, Марианна чувствует: за ним скрывается нечто большее. И она права. Он - не тот, за кого себя выдает. Он - агент, направленный революционным комитетом. Его цель - найти письма. Её цель - остаться в живых. Их встреча должна была быть короткой. Холодной. Официальной. Но между ними медленно разгорается нечто запретное. Не доверие. Не страсть. Сначала - просто узнавание. Как будто души вспомнили друг друга раньше, чем тела. Пока снаружи сгущается опасность, а в доме тянутся нити лжи, двое людей, стоящих по разные стороны баррикад, обнаруживают, что их чувства становятся слишком громкими. А прошлое - слишком живым. Слуги ведут двойную игру. Старые друзья - новые предатели. А письма, спрятанные за стенами, уже начали гореть изнутри. Потому что каждое слово - это огонь. А пока оно горит, всё ещё можно что-то изменить. Это история о женщине, чья любовь стала оружием. О мужчине, который пришёл выполнить приказ - и остался навсегда. О письме, которое нельзя было прочитать. И о том, что сердце может заговорить, только когда вокруг - тишина. «Пока горит письмо» - роман о запретной любви в эпоху крови и перемен. О страсти, которая растёт из недоверия. О словах, которые не были сказаны. И о цене, которую платят те, кто рискнул чувствовать.

Содержимое

Глава 1 Тень прошлого

Поместье де Валькур, север Франции. Январь 1791 года.

Дом просыпался медленно - неохотно, будто и сам не был уверен, стоит ли начинать ещё один день. Деревянные балки скрипели, словно жаловались на сквозняки. Стены, хранившие сотни голосов, теперь молчали. В этих стенах всё ещё пахло старым табаком, воском и стёртым шёлком - следами того, чего уже нет.

В библиотеке, где раньше собирались мужчины с бокалами портвейна и тяжёлыми мыслями, теперь сидела одна женщина. Она не читала. Книга лежала на столе, раскрытая, но её взгляд был направлен в окно, за которым бушевала тусклая, серая зима.

Марианна де Валькур. Вдова. Хозяйка. Тень.

Чашка с чаем давно остыла в её руке - как и всё, что когда-то грело. Она не чувствовала ни холода, ни вкуса, ни времени. Только утренний свет, пробивающийся сквозь занавеси, казался ей чем-то живым. Он скользил по полу, касался её платья - и исчезал, будто и сам боялся задержаться здесь слишком надолго.

На полке напротив стояла небольшая шкатулка: старое дерево, резной орнамент, замок - крепкий, но не новый. Внутри - письма её покойного мужа. Никто, кроме неё, не знал об их существовании. В том числе и сам покойный. Он умер, не успев забрать их из тайника.

- Мадам, - раздался голос у двери.

Клара, её верная служанка, вошла бесшумно, как всегда. В руках у неё был конверт.

- Пришло письмо из Парижа.

Марианна протянула руку. Она не спешила открывать послание - по почерку на конверте уже всё было ясно.

- Назначили нового управляющего?

- Да, мадам. Он прибудет завтра утром. Зовут его Жюль Годен.

Марианна кивнула - легко, почти незаметно.

- Скажи повару, чтобы приготовил что-нибудь сносное. И... предупреди остальных. Пусть ведут себя спокойно. Без излишнего интереса. Особенно Этьен.

- Разумеется, мадам.

Клара задержалась на мгновение, будто хотела что-то сказать. Но, встретившись взглядом с Марианной, лишь кивнула и вышла.

Когда дверь за ней закрылась, Марианна взяла письмо и положила его на стол, рядом с чашкой. Бумага была чуть влажной от сырости - как всё в этом доме.

Она встала. Её шаги были бесшумны. На стене висел портрет её покойного мужа - Рене де Валькура. Он смотрел с полотна сдержанно, с лёгкой насмешкой, как будто знал что-то, чего не знали другие.

Она смотрела на него долго.

- Ты всегда говорил: «Никому не доверяй». А теперь я осталась одна. Кому же, по-твоему, мне теперь верить?

Ответа не было. И всё же, будто в насмешку, ветер за окном толкнул ставни, и они затряслись - словно сам дом хотел что-то сказать.

Она вернулась к столу, сняла шкатулку с полки, открыла её. Внутри - аккуратно перевязанные письма. На каждом - дата, инициалы и красная точка в углу. Их нельзя было читать. Только хранить. Только ждать, когда придёт время.

Но когда оно придёт?

Поздно вечером, перед сном, она сидела у окна. За стеклом - лес, окутанный туманом. Ни света, ни движения. Только ночь. Но в этой тишине она впервые за долгое время ощутила приближение перемен. Словно этот новый управляющий, который прибудет утром, привезёт с собой не только приказы из Парижа, но и нечто иное. Опасное. Тревожное. Живое.

Она провела пальцами по запотевшему стеклу. Нарисовала круг. Потом - крест. Потом - стёрла всё ладонью.

А внизу, в каморке у кухни, юный слуга Этьен держал в руках своё собственное письмо. Он не умел писать красиво, но каждую ночь выводил одно и то же:

«Мадам, я бы умер за вас».

А на чердаке, при свече, Клара писала другое:

«Объект изолирован. Угроза пока не выявлена. Жду прибытия связного».

А в Париже, в тусклом кабинете, на столе у чиновника лежало досье с короткой надписью:

«Валькур. Осторожно: женщина может оказаться опаснее, чем её мёртвый муж».

Продолжить чтение
img Посмотреть больше комментариев в приложении
Последний релиз: Глава 34 Без сценария   Сегодня18:25
img
img
Скачать приложение
icon APP STORE
icon GOOGLE PLAY