Брат моего мужа владеет моей тайной

От лица Фаины Волковой

Сожаление было на вкус как выдохшийся виски и надвигающаяся смерть.

Я проснулась от ритмичной пульсации головной боли за глазами и тяжести незнакомых простыней из египетского хлопка. Это была не моя комната. Воздух здесь пах иначе - резко, дорого, сандалом и холодным дождем.

Паника, холодная и внезапная, сковала мою грудь. Я села, прижимая к себе одеяло, и это движение привлекло мой взгляд к мужчине, спавшему рядом.

Он лежал на животе, уткнувшись лицом в подушку. Он был огромен, его плечи - широкие и рельефные, пышущие той смертоносной силой, которой никогда не обладал мой муж, Игорь. Но именно его спина заставила меня затаить дыхание. Рваный, уродливый шрам пересекал его правую лопатку - карта жестокости, выгравированная на бронзовой коже.

Что я наделала?

Воспоминания о благотворительном вечере вспыхивали бессвязными обрывками. Удушающе вежливые разговоры. Игорь, игнорирующий меня ради своего телефона. Виски, к которому мне не следовало прикасаться. Незнакомец с глазами, похожими на грозовые тучи, который смотрел на меня не как на заложницу, не как на трофей Волковых, а как на женщину.

Я выбралась из постели на дрожащих ногах. Мое серебряное шелковое платье лужей стыда лежало на полу. Я схватила его, но руки так сильно дрожали, что я едва смогла застегнуть молнию.

Мне нужно было уйти. Сейчас же. Пока он не проснулся. Пока Игорь не понял, что я не вернулась домой.

Я потянулась за клатчем на тумбочке и замерла.

Рядом с тяжелым хрустальным стаканом лежал блокнот. На плотной кремовой бумаге была вытиснена черная готическая буква «Р».

Романов.

Кровь отхлынула от моего лица. Я не просто изменила мужу, я переспала с членом его семьи. Семьи, которая уничтожила мою, семьи, которая держала меня в плену безрадостного политического брака. Если Игорь узнает, меня накажут. Если Дон - Антон Романов, чудовище, правящее этим городом, - узнает, что я запятнала его род своей неверностью, я исчезну.

Я посмотрела на спящего мужчину. Это был не Игорь. Он был слишком крупным, со слишком большим количеством шрамов. Кузен? Боевик?

Это не имело значения. Я должна была сделать так, чтобы он никогда меня не искал. Я должна была обесценить эту ночь. Превратить ее в сделку.

Я открыла кошелек. Триста долларов. Жалкая сумма, но это все наличные, что у меня были. Я взяла с тумбочки ручку - тяжелый «Монблан», который, вероятно, стоил дороже моей жизни, - и вырвала страницу из блокнота.

За услугу. Сдачи не надо.

Я засунула купюры и записку под хрустальный стакан. Это было оскорбление. Способ свести ночь потрясающей страсти к дешевой сделке. Если он подумает, что я просто скучающая богатая женушка, платящая жиголо, возможно, его гордость не позволит ему преследовать меня.

Я схватила туфли, не решаясь их надеть, и побежала. Мягкий ковер поглощал звук моих босых ног, пока я бежала из пентхауса, спасаясь из клетки, которую построила для себя сама, только чтобы вернуться в ту, в которую меня продали.

От лица Антона Романова

Дверь щелкнула, и в пентхаусе снова воцарилась тишина.

Какое-то время я не двигался. Я лежал, прислушиваясь к затихающему эху ее шагов. Обычно наутро после того, как у меня оставалась женщина - что случалось редко, - у меня по коже бегали мурашки. Мои чувства, всегда обостренные до безумия, вопили от оставшегося запаха духов, шума их дыхания, приторной навязчивости.

Но с ней... была только тишина. Тяжелая, бархатная тишина, которая усмиряла хаос в моей голове.

Она была якорем.

Я перевернулся и сел, простыни сбились у меня на поясе. Головная боль, которая обычно мучила меня, исчезла, сменившись странным, сосущим голодом. Я хотел, чтобы она вернулась в эту постель. Я хотел знать, почему женщина с печалью в глазах была на вкус как спасение.

Мой взгляд скользнул по тумбочке.

Под моим стаканом с водой лежала стопка скомканных купюр. Листок бумаги слегка трепетал на сквозняке от кондиционера.

Я нахмурился и потянулся, чтобы схватить бумажку.

За услугу. Сдачи не надо.

Эти слова ударили меня, как пощечина. Воздух в комнате, казалось, похолодел на двадцать градусов.

Низкий, мрачный звук зародился у меня в груди - полусмех, полурычание. Она приняла меня за шлюху? Меня? Человека, который держал на поводке каждого политика и преступника в Москве?

Она оставила мне триста долларов.

Я сжал записку и деньги в кулаке, костяшки пальцев побелели. Оскорбление жгло, горячо и ярко, но под ним разворачивалось нечто более темное. Собственнический, хищный инстинкт, которого я не чувствовал уже много лет.

Она думала, что может использовать меня, заплатить мне и выбросить?

Я поднял трубку внутреннего телефона и набрал один-единственный номер.

- Дон? - голос Климентия Соломина был резким и настороженным.

- Проверь записи с камер наблюдения в лифте пентхауса и в вестибюле за последние десять минут, - приказал я, мой голос был острым, как лезвие. - Найди женщину в серебряном платье.

- Какие-то проблемы, сэр?

Я посмотрел на пустую половину кровати, на подушке все еще виднелся отпечаток ее тела.

- Нет, - тихо и угрожающе произнес я. - Но скоро будут.

Я встал. Хищник во мне окончательно проснулся.

- Мне все равно, чего это будет стоить, Клим. Найди ее. И приведи ко мне.